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Título: autocomplacencia.
El español no permite la imperatividad para con uno mismo: en mi caso, se nota.
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Clarín me hace, cada tanto, preguntarme:
¿Seremos los argentinos los creadores del surrealismo político?
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Escuchado por ahí.
"A veces la ficción es nada más que la realidad vista con lupa."
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Abstract:
Vivir, vivo de mi trabajo.
Morir, muero por ser otra cosa.
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Los animales sienten, tienen sentimientos. La ficción, el documental, constantemente nos repiten esto. Los animales tienen sentimientos, pero atención: no piensan. No pueden pensar porque les falta un lenguaje articulado (materia constituyente del pensamiento). ¿Cómo se supone que tengo que aceptar este dato? ¿Cómo puede sentirse algo sin tener conciencia objetiva del sentimiento?
Listo. Ya tengo con qué llenar mi próxima sesión de terapia.
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Paul Nizan se sentía cercado por el enemigo porque claro, era francés, había nacido y crecido en París entre extraños: el extranjero de Camus.
Hoy, leyendo un artículo enmarcado con adsense, sentí curiosidad: si el París de Nizan de los años 50 era una cárcel enemiga, a lo nuestro, ¿qué nombre le ponemos?
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Cáncer de memoria implica parálisis emotiva.
(en cuanto me desbloquee) ampliaremos.
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Siempre está escuchando música: cuando se viste, cuando cocina, cuando trabaja. Casi siempre trabaja con música. Está escuchando algo de fondo cuando se decide a guardar como planilla-mensual-CORREGIDA.xls y le va cayendo la ficha de que se terminó el día, que ya en un ratito se vuelve a casa donde por supuesto lo espera su compu: la única a la que, de verdad, quiere. También la familia, con la que a veces comparte su música, por ejemplo, en la cena (porque a veces está bueno cenar con música (siempre y cuando no sea un estilo muy agresivo (mejor algo que suene de fondo (como si no estuviera)))). Pero como si no estuviera, está: es una lámina de nada, una lámina de nada pura puesta con cuidado, como un parche. Un poco me afecta, a mí, ver esa película vacía adherirse, y cómo se adhiere a su vida, pero por otra parte entiendo que todo espacio vacío hay que llenarlo con algo: música de fondo, una comedia romántica, la novelita light del verano, descansos para la mente que está cansada vaya uno a saber de qué. ¿De qué nos cansamos tanto?
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Da lo mismo si probabilísticamente el unicornio es o no factible. Querer que exista algo es suficiente motivo para que exista. Explicación simplificada de por qué a veces no nos entendemos: le dimos entidad de hecho científico a una expresión de deseo.
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1am
Vos estás durmiendo, lejos. Yo hablo sola. Me doy cuenta de que es verdad, las cosas susurradas dejan una estela ondulante en el cuarto. Porque es de noche. Y ellas, algo así como agujas de relojes. Fosforescencia: cierta luz mata cierta sombra.
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Responde, respondedor:
¿Hay algo más hermoso, patético, dulce y metafísico que un ser humano poniendo un reloj en "hora"?
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Médicos y lingüistas aseguran que ahuyentar el idioma una o dos veces al día reduce considerablemente las posibilidades de padecer pensamientos no deseados.
Quiero mutilar, separar las palabras en silabélulas para que se vayan, se pierdan (porque son bichos y vuelan). Con esto quiero decir que quiero que me dejen en paz.
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Pero siendo conciente de que el día que te vea tal cual sos va a ser el día más angustioso de todos. Firma y aclaración, por favor. Ah, y número de documento. Gracias. No olvide su recibo. Buenas tardes.
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¿Cómo se llama el estado en el que uno no sabe qué nombre ponerle a lo que le pasa?
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La tristeza y yo, cada vez que nos abrazamos, nos soltamos rápido y seguimos de largo. Las dos sabemos que si nos abrazáramos fuerte no nos separaríamos más.
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No quiero salir a la calle. Cada persona que anda por ahí arrastra casi un 50% de posibilidades de haber votado a Macri. Y no quiero cruzarme con cada persona y pensar que hay un 50% de posibilidades de que no nos entendamos nunca. Ojo. No es Macri el problema. No me importa que se piense conveniente cederle el poder a un disminuído mental que no puede improvisar un argumento ni razonar lo que le dijeron que recitara. Es comprensible que seamos así. Que votemos cualquier cosa. Que el largo plazo nos importe tanto como cero. Que nos concentremos en lo liviano. Que no tengamos candidatos. Que se decida con una moneda. Es comprensible. Lógico. Pero yo no quiero tener que darme cuenta de que con casi el 50% de las personas con las que comparto la vereda no podría entenderme ni en la más esencial de las esencias.
Tenía ganas de creer en ciertas bases comunes. Está claro que, cuando tratamos con humanos, no se puede.
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De golpe me imagino moviendo un títere y tratando de convencer a una persona muy chiquitita y muy crédula de que el títere no soy yo, sino que tiene vida y hace cosas graciosas. Cualquier cosa para que se ría.
De golpe me pregunto
¿Cómo hiciste
¿Cómo hace
para ponerme a mí en la -inconcebible y loquísima- situación de estar pensando en una persona suya y mía (entonces nuestra), con una sonrisa tan preciosa que nos imagino capaces de las ridiculeces más extremas para provocarla?
¿Con qué títere me convenciste de que ese algo tuyo y mío no era un algo cualquiera, sino que tiene vida y no puede hacer otra cosa más que ser lo que es?
Pienso que si entendiera esto, entendería todo.
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Estoy tan vacía que, si me pegara un tiro en la cabeza, no haría ruido.
PD: El amor propio no es algo que se pueda fingir.
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Mis expectativas sobre la gente son altísimas. Espero demasiado y espero de la peor manera. Callada. Sin que nadie se de cuenta, yo filtro. Pasa cada tanto que por algo, por algún motivo. De este lado del dique, qué pocos somos. Pero está bien así. Sea. No sabría relacionarme de otra forma. Por otra parte, no me interesa la superabundancia de seres. Para eso ya está el planeta. Y yo no quiero un planeta de afectos. No quiero una hermandad de asfixias. Me tengo y me sobro. Quiero otra cosa. No sé bien qué quiero.
Todo lo anterior es mentira.
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Independientemente de nuestros quehaceres, el semáforo nunca deja de dar instrucciones. Puede haber una calle y un solo transeúnte y ningún auto y el semáforo va a seguir titilando. Ante esto, el transeúnte puede pararse y mirarlo a los ojos metálicos y pensar qué estupidez y replantearse hasta la validez de su apellido, o puede seguir de largo y no verlo y sentirse realmente realizado con un aumento de sueldo. Al semáforo le da lo mismo.
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¿Otra forma de decir lo mismo? Y bué.
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Me parece que el punto G de la humanidad es el ego.
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Los papeles.
Me dijo hagamos un contrato y dije está bien. Fue hace no tanto, me acuerdo. Me dijo hagamos un contrato y dije está bien. Escribió la palabra "contrato" y la subrayó. Pará, no podés poner sólo "contrato", contrato de algo tiene que ser. Entonces me dio la razón en silencio y anotó: Contrato de algo tiene que ser.
Así fue como supe que la verdad es eso que te estalla en la mano o en la lapicera cuando todo el mundo descansa sobre el equilibrio dental de una irrealidad que amanece a tientas para, de repente y contra todo mapa, ser.
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BUE - MAD: 13.20hs
Coincidió el otoño con el horario de su vuelo. Lo juro. Hasta las 13.20hs no hubo hojas caídas. No hubo caídas, hojas. De verdad. Lo sé porque miré el piso porque estuve todo el tiempo atenta porque quise asegurarme de que fuera feliz y de tener la culpa. Yo no esperaba esta sincronización de símbolos. En serio. Yo no esperaba nada, ahora sí.
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Vuelta a la rutina, che.
Posponer, sí, ciertas cosas hasta nuevo aviso. No puedo dejar de estirarlas, no puedo dejar de probar la elasticidad de mis obligaciones. Mis obligaciones. Mis necesidades obligatorias. Las necesidades impuestas. Las imposiciones necesarias. Las obligatoriedades tan mías. Si por lo menos se agruparan y formaran un conjunto lógico, me pararía adelante de la tribuna y les diría, de a una, pasen de a una, yo me ocupo. Pero es mentira. No me ocuparía. Amo las sentencias calendarias.
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Revisionismo histórico.
El período anterior al año 21 A.d.C (Antes de Conocerte) es una caja vacía de jugo de naranja que, pisada con suficiente fuerza, explota por la propia esencia de la Nada que encierra.
Y lo creo firmemente.
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10:12 pm. Cierre y agradecimientos
De esta manera, damos por concluido el Ciclo de Padecimiento Sistemático del Día a Día y recibimos con un fuerte aplauso al cambio.
(Obviamente, de todo esto, alguien tiene la culpa).
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