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Hoy (podría hablar del frío (invernal o interior), podría preguntarme por qué espero todo el año esta estación y por qué cuando llega quiero que ya haya pasado (podría sacar conclusiones a partir de eso), podría no decir nada (hablar desde el silencio, sobre el silencio), podría quejarme de la crisis social, política, artística, etcétera (o resumir todo a una Criris Etcétera)(para ahorrarme tiempo)(tiempo de angustia por esta crisis), podría hablar de lo mínimo (y razones para vivir: las calles con adoquines, exhalar humo cuando el aire está helado, la fiebre del sábado por la tarde, los geniolitos, las bolsitas de plástico llenas de pavadas al final del cumpleaños) o de lo enorme (el ruido del agua con sus kilómetros de arena, la luna en cuarto menguante, mirar fijo el sol y ver puntos de colores, un mapa), o podría hablar de mí: mi vida, mis valores, mis afectos, mis pilares, mi paz (o la falta de)... Hoy podría todo. Pero no. Hoy no puedo) nada.
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Ecuación siniestra:
"No me importa vivir = No me importa morir"
Así fue como entendí que a veces los opuestos dicen lo mismo.
Y dejé de creer en las ideologías.
Y dejé de creer en muchas cosas.
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Vamos de nuevo:
"...entendés?" me dijo al cruzar Libertador. Yo estaba asintiendo todavía cuando me tropecé con el borde de la calle y la realidad. "Es el problema que nos toca. El artista ya no habla y si habla, habla en otro idioma." Asentí de nuevo. Pasamos por al lado de un grupo de gente que revolvía unas bolsas de basura. Entramos a un restaurant lleno de vida (o movimiento, al menos). Todos hablaban, gritaban, se reían. Busqué los hilos por encima de sus cuerpos, pero no: no eran títeres. Mientras ella seguía hablando yo casi podía verme: algo preocupada, indignada, absolutamente resuelta a la comodidad de la queja. En el fondo había un televisor encendido. Allá, "Situación en Irak", decían las letras enormes de Crónica TV. Acá, "No, mejor un malbéc", decía una boca rodeada de piel y ropa. Más acá, en mí, silencio.
"...entendés?"
"No."
Y por primera vez en siglos, constesté sin faltar a la verdad.
Ella intentó explicarse.
Pero yo me refería a todo.
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- Ponéte un poquito en mi lugar.
- Bueno, corréte.
- Para?
- Así me pongo en tu lugar.
- Sos graciosa?
- Sí, tengo una chispa! Es más, no prendas un cigarrillo porque explotamos.
- Yo no fumo, el cigarrillo mata.
- Bueno entonces prendé un cigarrillo.
- Cortala.
- Dale, pasame una tijera.
- Sos salame?
- No, salchichón primavera.
Fin del monólogo interior.
Ahora, la pregunta capital: para qué sirve tener dos personalidades si ambas son IGUAL de inmaduras!?
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Falso domingo:
Me levanta de la cama el despertador falso (dice 10.30: sé que son las 11.00), en la cocina me preparo un desayuno falso (café instantáneo con edulcorante y medialunas plásticas), voy a mi cuarto y me visto con ropa falsa (de lejos cualquiera diría que soy gente), al pasar por el living enciendo el televisor falso (el zapping me hace creer por unos segundos que el mundo está bien), entro al baño y me miro, ahí estoy yo. Empaño y desempaño el espejo falso y en su reflejo falso me veo a mí: tristemente cierta.
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En pleno festejo:
Agus: Estuve todo el día pensando cuál podía ser el femenino para "Sastre"
Yo: El femenino de Sastre, soy yo y el femenino de Sartre es Simone de Beauvoir.
Caro: Feliz cumpleaños! (me da un regalo) Si no te gusta, lo podés cambiar.
Yo: Cambiarlo? No...! (abro el regalo) ya me voy a acostumbrar.
Chico: Yo leí lo que escribís, son cosas muy buenas, che!
Charim: Sí, escribe muy bien esta chica.
Sebas: Sí, sí.
Yo: Está bueno que la gente no tenga criterio.
Lo bueno: todos saben que el alcohol es el culpable de este tipo de respuestas.
Lo malo: estaba sobria.
nota: gracias! gracias a todos los que estuvieron, a todos los que no estuvieron, a todos los que estuvieron pero no estuvieron, gracias a los que saludaron, gracias a la vida que me ha dado tanto (?), gracias al tiempo y a don Erasmo por el increíble presente.
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Feliz cumplo años!
El 1 de junio de 1903 en Buenos Aires (Argentina), nació Marina E. Traveso (más tarde conocida como Niní Marshall): famosa actriz cómica, una de las más grandes figuras del espectáculo argentino. Dio carcajadas y se llevó aplausos.
El 1 de junio de 1926 en California (USA), nació Norma Jean Baker (conocida por los humanos como Marilyn Monroe): actriz, cantante, personificación del glamour de Hollywood, la sex symbol más importante de todos los tiempos.
El 1 de junio de 1974 en Ottawa (Canadá), nació Alanis Nadine Morissette: cantante, compositora, referente del rock de los años 90, hasta el día de hoy representa la visión de una década.
Pero esto no es nada. 19 años atrás, nació una chica con sangre de arte, pulso de estrella, una porteña que suma todas las cualidades de las mencionadas, una chica destinada a adueñarse del mundo. Hace 19 años, la ciudad se sacudió... así fue como el 1 de junio de 1985, en Buenos Aires, Argentina nació ella: mi vecina de incubadora.
Bueno... y también nací yo.
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